il n'a pas envie d'y aller. enfant capricieux souffle, soupire et traine des pieds. il a pris son temps, lor, avant d'arriver au QG trop luxueux de ces fichus kramer. il le connait, sait parfaitement que la ponctualité est primordiale. c'est totalement pour ça que lor flâne, prend son temps. il a plein de cartes dans sa manche, le Caos. mais toujours et uniquement pour faire enrager le fils kramer.
peut-être a-t-il pris le temps de se préparer, de refaire sa manucure, de choisir avec soin chacun de ses accessoires. peut-être a-t-il fait un détour par la cafétéria pour avaler un quelque chose. peut-être est-il repassé par son bureau avant d'enfin se diriger vers le lieu de convocation.
oh, ce n'est pas un rendez-vous. il le sait parfaitement. même lorsqu'ils se retrouvent tous les deux en secret, ce n'est jamais un rendez-vous. une provocation, tout au plus.enfin, la porte du bureau est face à lui. c'est non sans soupirer lourdement qu'il sonne. pénètre enfin dans la gueule du loup. et quel loup… lor ne le déteste pas. non. il le hait. il ne veut pas penser à la réelle raison — en a-t-il seulement une ? il veut simplement se concentrer sur tout ce qui peut attiser cette haine viscérale. alors lorsqu'il le voit assis dans son fauteuil… lor hait le rouge de sa chemise. il hait le torse sur lequel la chemise est ouverte. il hait la chaîne en argent — pourrait l'étrangler avec que ça ne soulagerait rien. il hait ses trop longues jambes. il hait encore plus ses affreuses chaussures cirées qui font trop bourgeois ! il déteste tout de reagan. hait sa nonchalance et son regard brûlant. — Lorenzo. vilaine manie qu'il a de découper ainsi chaque syllabe de son odieux prénom. il le fait exprès. et même si lor lui offre un sourire des plus mielleux en guise de réponse, son œil droit est pris d'un soudain spasme. — reagan ! quel plaisir de te revoir. et sa voix dégouline d'une hypocrisie à toute épreuve. obligé de se tenir. peut-être a-t-il l'envie irresistible que de lui arracher sa délicieuse langue pour qu'enfin, il se taise.

bien sûr, bien sûr ! qu'il ne lui propose que le bureau solennel. lor le soupçonne de vouloir imposer une stature de domination — plus que de raison. ce constat lui fait lever les yeux au plafond. et il obéit, lor. il va s'asseoir. il attrape alors la chaise et la retourne, dos au bureau. s'y installe alors à califourchon, les bras croisés tout contre le dossier. un geste rapide ; retire sa casquette, plaque de nouveau ses cheveux en arrière et remet sa casquette. ils le savent très bien tous les deux. chaque mot, chaque intonation, chaque geste est millimétré, calculé pour mettre l'autre dans l'embarras. quel qu'il soit.

— un problème ? ah ouais ? quel dommage. et ses lèvres s'étirent en un sourire diabolique. ça hurle dans sa tête. "j'espère que c'est moi, ce problème." regard accroche le sourire arrogant de son opposé. par toutes les étoiles, ce qu'il rêve de pouvoir lui écraser la tête contre son bureau pour lui rappeler qu'ici, au final, il n'est rien de plus qu'un amas d'organes vivants perdu dans l'espace. — AH NON ! je t'arrête tout de suite ! il le sait, lor, qu'il n'a pas le droit de s'emporter. de lui hurler dessus. quand bien même l'envie ne manque pas. alors il ronge son frein, lor. mais reste fidèle à lui-même. — ce n'est pas un musée. je ne sais pas qui t'as pondu un dossier pareil… et ses yeux vairons semblaient lire à toute vitesse, survoler les nombreuses pages. mais lorenzo n'a jamais su lire et comprendre le réel intérêt de toute cette paperasse. alors d'un geste légèrement provocateur, il jette le dossier sur le bureau. — … mais c'est de la merde. sourire diabolique est rejoint par un sourire dans les yeux. — ce sont des endroits d'exposition. lève le doigt dans les airs pour appuyer un côté je-sais-tout à ses propos. — si tu veux une histoire bien bonne ! HAH ! tu n'as qu'à demander à ta mère. et son rire est si fort, appuie le côté ridicule de l'entretien qu'il envahit toute la pièce. il se lève alors, fait le tour de la chaise et s'appuie contre le bureau. ses doigts fouillent, touchent à tout. dérangent absolument chaque objet, chaque décoration sur l'immense planche en bois. — je ne sais pas qui a très bien pu minauder pour demander une rallonge. mais il faut croire que cette personne avait raison de le faire. se redresse, les mains gesticulants soudainement dans les airs. — c'est ça votre problème à vous, les kramer ! le profit, le profit, le profit… toujours LE PROFIT ! là, tout de suite, MAINTENANT ! et ses mains ont claqué contre le bureau, son buste penché vers reagan avant qu'il ne retourne s'asseoir sagement. — l'art, quand bien même tu ne saches pas ce que c'est, ne créer jamais de profit à l'instant T, très cher reagan. les bras croisés contre le dossier de la chaise, de sa gigantesque stature, lor se voute pour venir caler son menton contre l'un de ses poignets. — alors je t'écoute, reagan kramer. quel est ton véritable problème ? regard perçant se plonge, malicieux, dans celui de son rival.

ils ne sont que chien et chat. l'opposé parfait de l'autre. ils ont tout pour se haïr. c'est sûrement pour ça qu'ils se comprennent uniquement lorsque les masques tombent. ils se nourrissent de la rage de l'autre, ne puisent leur force que dans l'agacement de l'autre. ce n'est qu'un simple ballet destructeur entre eux.
lor a pourtant troqué son rôle du chien pour celui de la souris lorsque la main froide se referme sur son poignet. trop vite arrêté dans son amusement, maxillaires se contractent. il ne peut pas réagir brusquement. ils ne sont pas seuls. et ça l'énerve. putain que ça l'énerve !

— écoute, musée, endroit d’exposition ou salle de concert à la con, je m’en carre. le Caos hausse les sourcils, un sourire amusé et faussement choqué. — bah alors kramer ? tu laisses des mots vilains sortir de ta petit bouche ? ne peut s'empêcher de laisser la familiarité couler entre ses lèvres. et rapidement reprend le spectacle du bouffon du roi.
ce même roi qui se lève, qui fait le tour de son imposant (et ridicule) bureau. et les sourcils finissent par se froncer lorsque reagan se penche vers lui. se penche beaucoup trop vers lui. c'est dans cet angle, avec cette luminosité et cette détermination morbide dans le regard que lor se retient de ne pas tomber genoux à terre. ça lui picote au bout des doigts, lui qui s'ennuie depuis trop longtemps. aurait-il envie de peindre reagan ? il reste béat un temps qu'il juge trop long. yeux se perdent dans la contemplation de ce visage. et même lorsque la nuit les bercent, il n'a pas le souvenir d'avoir déjà pu l'admirer d'aussi près.
mais reagan fait du grand reagan.
il gâche tout
mâchoire se serre, pupilles se dilatent. murmure glisse alors entre ses lèvres, siffle entre ses dents limées. — continue de jouer au petit con tant que ton gorille est là, kramer... et lor grogne alors avant de claquer ses dents, comme un chien enragé. il se relève presque aussitôt sa casquette apprend à voler. — me voilà navré, je pensais pourtant comme j'avais rendez-vous avec le clown. sourire adorablement détestable. et l'idée même de devoir se pencher pour récupérer la casquette l'énerve déjà. mais il le fait, le regarde du coin de l'oeil continuer sa petite mascarade. et tandis qu'il est debout au milieu du bureau, c'est seulement lorsque reagan retourne s'appuyer contre le meuble trônant fièrement que lorenzo retourne s'asseoir.

d'un geste tout aussi vif que plus tôt, il fait pivoter la chaise pour la remettre face au bureau. il s'y assoit alors — non, s'y avachit. et dans une décontraction à toute épreuve, il pose un premier pied sur la lourde planche en bois, juste à côté du kramer. puis pose son second pied, le croise avec le premier avant qu'il ne commence à se balancer sur la chaise. remet sa casquette sur sa tête avant que ses mains ne bougent dans les airs, laissant sous entendre qu'il serait préférable pour l'amethyst de parler plus rapidement. c'est qu'on se fait chier ici. — la dette ne s'élève qu'à une toute petite poignée de crédits. à peine 269. tu vas survivre ? et pour ce qui est de l'usage de tes crédits stellaires… son regard semble changer. un sérieux l'envahit alors que ses yeux semblent traduire une certaine douceur. — nous préparons une exposition des œuvres faites par les enfants du vaisseau. dis-moi, amethyst, tu sais ce que sont des enfants ? ou ton cœur est tellement asséché que tu as oublié ce qu'ils représentent ? sa voix est étrangement calme. il ne crie plus. son ton est posé, d'une voix presque chaude et ronde. preuve qu'il est affreusement honnête — pour une fois.
mais la mascarade prend rapidement fin !
ses yeux changent, redeviennent taquins et son sourire provocateur. il se lève alors, s'approche de reagan. s'approche tant que les bouts de leurs chaussures ne sont qu'à un pas grand chose de se percuter. et une de ses mains effleurent la chaîne en argent posée fièrement sur ce torse dont il finit par caresser la clavicule apparente. — bah alors ? tu me fais des avances devant ton gorille ? et il se penche… se penche… jusqu'à ce que sa voix malicieuse ne soit plus qu'un murmure brûlant. — alors quoi ? tu veux me payer pour les nuits où je rejoins ton pieux, kramer ? aussi vite qu'il ne s'était avancé, il se recule de cinq pas pour éviter de se faire assommer trop tôt par le gorille. gorille qui fait bien plus office de chaperon actuellement. — désolé chaton, mais la prostitution, c'est pas un truc que je peux accepter à la légère. et son sourire est terrible, va jusque dans ses yeux qui luisent d'une nouvelle hypocrisie étrange.

— bien. c'est très bien. paupières à peine maquillées papillonnent. — "bien" ? et c'est plus fort que lui. il ricane, ne cache pas son rire. — la seule chose que tu trouves à dire c'est… "bien" ? et lor se tait. il ne rajoute rien. son visage traduit le reste bien assez facilement. posture légèrement de biais tandis que son nez se retrousse, ses sourcils s'arquent ; le tout dans une magnifique moue de dégoût, de dédain. ça a toujours été comme ça entre eux. depuis le premier jour, reagan dégoûte lorenzo. un dégoût particulier, étrange, non commun. lor le déteste. lui et ses bonnes manières. lui et ses étiquettes. lui et sa stature de m'as-tu-vu ignoble.

mamie détestait les gens aveuglés par l'argent.
son sourire répond rapidement à celui du kramer. lève alors la main et mime quelqu'un qui parle en répétant comme un gamin les mots de reagan. — gniagniagnia, tu le rejoins volontiers sans que gniagniagnia. ses bras tombent lourdement le long de son corps tandis que son visage se meut dans une expression d'ennui profond. — je t'ai connu plus audacieux dans ta manie de vouloir me faire chier. le voilà en train de faire un quart de tour sur lui-même avant de se diriger vers le meuble où reagan s'est servi un verre un peu plus tôt. — je me permets hein. vu que les kramer savent pas recevoir. il le sait pertinemment. reagan aurait proposé n'importe quoi à n'importe qui. et tandis qu'il se baisse (offrant encore une vue superbe), un sourire étire ses lèvres fines. il n'est pas n'importe qui. — tu devrais arrêter ce petit jeu de mec hautain. ça te va pas. le travail du sexe est quelque chose de très respectable lorsqu'il est entre de bonnes mains. attrape une bouteille au pif qu'il tend devant son visage, décryptant l'étiquette avant de décider que ça fera parfaitement l'affaire. — je serais capable de l'accepter sous certaines conditions, oui. la première étant que ça te permette de fermer ta grande gueule d'ange. faciès tourné vers reagan, il lui offre un grand sourire. ce genre de sourire à se damner. ce genre de sourire brûlant et empli de soleil. par pur esprit de contradiction, il laisse la bouteille ouverte sur le meuble, ne prenant ni la peine de ranger ni de refermer le placard.

— comment fais-tu pour être si détestable. son sourire n'a pas dépérit. il est toujours là, tout contre son affreux visage. et il revient alors vers le bureau pour retrouver sa place tout contre la chaise inconfortable. — je pense honnêtement que Dogma m'a éduqué juste pour te pourrir la vie. tu te rends compte ?! si je n'avais pas été réveillé… je pense que ma vie à borée aurait été bien vide et morne sans ta sale gueule de clébard en manque d'attention. et il avale une première gorgée du verre. et juste avant la seconde, il murmure. — borée… un rire silencieux lui secoue les épaules alors qu'il avale la deuxième gorgée. son regard devient aussi piquant que les mots acerbes de reagan. — oh non, trésor… tu cherches à me blesser ? ouin. et son visage accentue de façon clownesque une moue triste avant qu'il ne secoue la tête. pose alors le verre sans délicatesse contre le bureau. — tu m'en veux pas, j'fais comme chez moi. t'as l'air d'avoir envie que j'reste là le plus longtemps possible pour bien me les briser. sourire hypocrite et voix aiguë qui coule comme un venin entre ses lèvres. il se redresse alors légèrement et retire sa veste. il la laisse tomber au sol, tire sur sa cravate qui trouve place sur le bureau et enfin les doigts défont un à un les boutons de la chemise. — je sais très bien que l'art ne t'intéresse pas. encore moins le mien. alors sois mignon et ferme là. t'es plus beau la bouche fermée. ou pleine. lorenzo dégouline de provocation ; ses yeux brillent d'un feu destructeur.

bien sûr qu'il revient toujours, lorenzo. il adore les chiens, peut-être parce qu'il en est un lui-même. n'a pourtant aucun maître. et jamais le fils kramer ne pourra l'être — malgré tout ce que ce dernier pourrait croire. mais c'est un fait, lor revient toujours. parce que son ennui se creuse encore plus lorsque la gueule angélique de reagan n'est pas dans son champ de vision. et ça l'énerve, un peu. il a fini par s'y faire. tant que reagan lui donne toute l'attention dont il désire. et qu'importe les manières d'atteindre ce que le Caos désire. le résultat est le même : il l'aura.

il ne réagit pas aux menaces planantes. du moins, ne cède pas à la panique. c'est du bluff, il en est persuadé. et en même temps… c'est peut-être dans leurs jeux dangereux d'hypocrisie que reagan et lorenzo sont les plus honnêtes. — balaie devant ta porte, kramer. tu me parles de ma répartie. t'as vu la tienne avec ton chantage à la con ? et son regard est sombre, sourcils froncés lorsque son verre est vidé dans une bouche autre que la sienne. — tu sais pourtant que j'adore ce petit jeu, et que je gagne souvent. sourire à la limite de la désarticulation. sourire grossier et effrayant qui s'étire sur toutes ses dents limées.

quand ses yeux captent ceux de reagan sur ce qu'il pense être le garde, son sourire s'efface très légèrement… se mue en un quelque chose de plus subtile, de plus mauvais. — je pourrais dire bien des choses, mais ça serait dommage que ton gorille entende ça. il continue de jouer, lor. parce que ça l'amuse. non ! ça le fait jubiler, le rend fébrile de voir le fils kramer aussi sombre, soudainement. — mais tes mots sont aussi vides que ton art.

le jeu est fini.
il ne veut plus rire, lorenzo.
il en a fini d'être le bouffon du roi.

il déteste, non. il hait plus que de raison le reagan qui lui fait face. celui qui se prend pour un roi perdu dans sa tour d'ivoire. lor le méprise. ça semble réciproque. son sourire mort, ses yeux mornes, ses maxillaires se contractant sont la seule chose qui semble prouver que le Caos est toujours vivant. — est-ce que tu crois vraiment me connaître, simplement parce que je te baise ? et c'est la goutte qui fait déborder le ras-de-marée.

cartelli reste étrangement silencieux. il ne bouge pas d'un iota, pas même lorsqu'il se retrouve écraser par le charisme de reagan, désormais debout derrière lui. dans une toute autre conjoncture, lorenzo aurait pu frémir d'une excitation naissante. il aurait pu ramper à genoux pour faire plaisir à sa majesté ; une fois de plus. juste pour s'amuser, pour rentrer dans son jeu. mais là…

il reste silencieux.
encore. toujours.
ne sourit même pas.
les doigts qui griffent sa peau ne le sortent même pas de sa torpeur. il se contient, refuse d'exploser. il ne peut pas. n'en est plus capable. il est resté assis sur la chaise, sans bouger sa position. dans une lenteur prédatrice, il relève les yeux pour les planter dans ceux du kramer. — alors ? répète simplement d'une voix sourde, grondante. la langue a roulé contre son palais, faisant chanter cette menace idiote. — fais partir ton garde du corps. ce n'est pas un murmure. la voix continue de chanter de cet accent terrien. il se lève, lorenzo. le geste est l e n t . à son tour de surplomber. lor qui n'est qu'insignifiance. qui n'est rien dans ce vide dans lequel ils flottent. — fais. partir. ton. putain. de. garde. du. corps. la voix est plus basse. hache les mots. il ne joue plus, lor.

un pas.
deux pas.
trois pas.
et leurs chaussures se percutent.
bloqué entre son immense carcasse tatouée et le bureau, reagan ressemble à un lièvre pris dans les phares d'une voiture en pleine nuit. il se penche, lor. se penche encore ; l'oblige à se coucher à moitié sur la planche en bois. ses doigts glissent sur la mâchoire. coulent contre la gorge. attrapent la chaîne qui pendait jusqu'alors, fièrement. — j'pense que j'ai été assez gentil jusque là, reagan. semble cracher le prénom comme du venin entre ses lèvres. — tu crois vraiment pouvoir m'parler comme ça juste parce que j'accepte de nourrir ton égo en t'laissant m'fourrer ? tire alors avec force sur la chaîne. et tant pis si elle cède. tant pis si elle reste solide mais le blesse. — tu crois qu'ta queue est si précieuse parce qu'elle pend entre les cuisses d'un kramer ? mais mon précieux couillon, il s'rait temps qu'tu redescendes d'un étage ou deux d'ton piédestal. et ses doigts lâchent la chaîne, viennent s'enrouler, sinueux, autour de la gorge tendue. — il s'rait temps qu'tu t'calmes et qu't'arrêtes de t'prendre pour un dieu vivant, reagan. t'es rien. absolument rien. et tu veux une info ? on est toustes pareils. sibylline n'est rien. ta famille n'est rien. il s'approche encore plus, frôle le nez de l'amethyst du sien ; leur haleine se mélangeant. — je ne suis rien. appuie sur chacune des syllabes. — tu veux que j't'obéisse au doigt et à l'œil comme un clebs ? tu t'y prends mal, amore mio. et sans aucune pudeur, sa langue vient s'écraser contre la vile bouche du kramer.  

c'est étrange cette facilité qu'a reagan kramer pour le faire à la fois sortir de ses gonds et pourtant, le faire sentir vivant, réel. sa langue se retrouve à danser de cette harmonie brutale avec sa jumelle. lor ne l'a jamais assumé, mais c'est dans ce genre de moment qu'il a l'impression de pouvoir respirer. c'est d'un affreux cliché, digne d'un mauvais écrit fictif d'une pauvre âme en peine. et pourtant, c'est là la nauséabonde vérité.

cœur tambourine tel un orchestre symphonique à lui tout seul contre sa cage thoracique. il semble affamé contre les lèvres de reagan. n'échappe qu'un grognement animal et pourtant satisfait lorsque le goût familier du fer se mêle à leur échange. la douleur est agréable, bien que trop faible. il le sait capable de plus, de bien plus. d'assez pour exorciser cette colère sourde et noire qui les plonge toujours plus loin dans les eaux troubles de leur psyché brisée, niquée. la rage de reagan semble résonner en écho à son désespoir journalier. "vas-y. vas-y ! déchire ma chemise comme tu me déchirerais l'âme." mais le froid est mordant lorsque le kramer le repousse, s ' é l o i g n e .

la chaleur soudaine contre sa mâchoire irradie sa joue, puis rapidement tout le reste de son corps. la douleur est vive, s'estompe déjà, laissant place à quelque chose de plus sourd, de plus plaisant.

il n'a pas bougé, reste debout malgré les quelques pas qu'il a eu de recul. le regard est vide, fixé dans le néant du sol. seul son torse s'abaisse et se lève. même si la respiration est bruyante, le rythme est d'un calme étrange. ses pupilles se dilatent ; c'est pour cette rage bouillonnante qu'il pourrait tomber à genoux. c'est pour cette version de reagan qu'il accepte tout de lui.

il reçoit les mots venins du kramer comme une oasis après des jours de marche dans un désert étouffant. il est devenu accroc à ces échanges, lorenzo. parce qu'ils lui permettent d'entendre la sainte vérité. celle qui coule dans ses veines, celle dont il est déjà au courant. mais dans la bouche de cet homme… la vérité a une toute autre saveur.

il reste silencieux, l'écoute comme un saint qui prêche la sainte parole. entend alors l'unique nom qu'il accepte. cœur se serre. la sonorité est telle qu'il pourrait se croire béni. c'est infime la façon dont son corps se met à trembler. la commissure de ses lèvres se tend légèrement vers le haut, en un sourire qui s'annonce mauvais. le silence est précieux pour lor. paupières se ferment sur son regard vairon au contact brûlant des doigts de reagan contre son menton. il est docile, laisse l'homme articuler sa tête dans les sens qu'il souhaite. alors peut-être se sent-il exister réellement pour une fois. parce que reagan semble le regarder. le regarder d'une véracité étouffante. — t'as peur, pas vrai ? et son sourire mauvais s'accroche enfin à ses lèvres. lentement, ses paupières se rouvrent. laissent place à un regard digne d'un drogué. a-t-il eu ses pupilles autant dilatées ? — regarde-moi. un murmure étouffé, étranglé par les émotions qui se bousculent avec fracas dans sa tête. — regarde-moi, reagan. doucement, comme un prédateur qui cherche à se faire passer pour proie, il avance son visage de celui du kramer. ses yeux sont grands, se plongent dans ceux de l'amethyst. — tu la vois ? ce n'est toujours qu'un murmure de sa voix aiguë et mielleuse. — la peur qui brille dans mes yeux ? regarde plus près encore. regarde, reagan. et reconnais la. parce que c'que tu vois là, c'est l'reflet d'ta propre peur. serpent dangereux en a profité pour poser sa main contre le dos de reagan. main a monté, grimpé jusqu'à sa nuque qu'il serre avec une étrange force. son visage se décale lentement, ses lèvres effleurant l'oreille du kramer. — c'est parce que j'suis mort à l'intérieur que la peur m'est inconnue, reagan. langue roule le prénom divin contre son palais. il se recule d'un pas, deux pas. ouvre les bras en une posture théâtrale, accueillante. — laisse-toi aller, amore. laisse la éclater réellement. utilise-moi encore une fois. sa tête est haute, fière. et il tend son autre joue, offre son corps en offrande, telle une poupée de chiffon. et tandis qu'il termine d'ouvrir sa chemise qui dévoile un torse recouvert de tatouages et scarifications artistiques, lor fait gronder sa voix bien plus fort. — t'as peur, kramer ? alors vas-y. VAS-Y ! laisse la t'envahir et utilise la pour quelque chose d'utile ! laisse-toi t'sentir entièrement vivant, pour une fois, reagan kramer.

il ne connait pas la peur, lorenzo. c'est quelque chose avec lequel il n'a pas grandi, pas évolué. à peine un frémissement à l'idée de perdre octarine, sibylline, peut-être. il est trop rongé par ses affreuses pensées parasites. il en est incapable. pas alors qu'il est presque charmé par l'idée de mourir dans cette immense boîte de métal dans laquelle ils dérivent.

il n'a pas peur, lor.
vraiment ?
mensonge.
il a peur d'une chose.
mais s'il ne le nomme pas,
ça ne peut pas exister.

reagan est droit, raide contre la main du Caos. ça l'énerve peut-être un peu, mais il ne laisse rien paraître. il le sait, jamais l'Amethyst ne pourra se montrer doux et docile avec lui. non, ils se montrent réellement détruits l'un à l'autre. ils laissent exploser leurs failles, se noient dans les explosions de leur rage morbide. et comme un vulgaire camé, les pulsations de son cœur s'emballent en sentant les doigts contre sa mâchoire.

les questions perfides font réagir lorenzo. lentement, sa tête se penche sur le côté. c'est l'hôpital qui se fout de la charité. un rictus mauvais dévoile ses dents affamées. — moi ? mais angelo mio, tu t'es vu ? sa main devient plus forte contre les reins sur lesquels elle est redescendue avant qu'il ne s'éloigne.

dans cette posture théâtrale, lorenzo attend le verdict. les mots tombent avant les coups. il ne bouge pas d'un iota. — j't'en prie, éclaire moi. que vois-tu, grand prince ? la provocation coule entre ses lèvres. sent le regard royal contre son corps. l'impression soudaine qu'il lui appartient, vulgaire pantin qui s'offre au petit prince capricieux et malheureux. fronce alors les sourcils lorsque les mots se veulent venins dans la bouche du kramer. — excuse-moi mais… tu comptes me vexer ou me blesser en me disant ça ? réelle moue d'incompréhension sur son faciès. — t'as pas quelque chose de nouveau à m'apprendre ? il a baissé les yeux sur l'homme qui s'est rapproché de lui.

se sent respirer de nouveau maintenant que reagan est si proche.
pathétique

la douleur des nouveaux mots est bien plus désagréable que le poing dans son ventre. tu me dégoûtes. il s'en doute, et pourtant, il ne supporte pas entendre ça. alors lorenzo se concentre sur le coup qui lui a coupé le souffle quelques courtes secondes.

mots le rabaissent, cherchent à l'attaquer dans la putride vérité. il aurait pu trouver ça excitant, dans un tout autre contexte. si seulement ce n'était pas si vrai dans le ton et l'intention. p i t o y a b l e . oh reagan, si seulement tu savais.

c'est sauvage, brutal entre eux. le souffle est de nouveau coupé un court instant au choc du dos contre le mur. lor échappe un rire mauvais. — tu crois vraiment que tes menaces me font peur, amore ? ses doigts se referment contre la taille de reagan avec une force soudaine.

comme s'il appartenait à cet amas toxique qu'est le fils kramer.

— alors montre moi, que j'me fasse une idée. réponse murmurée qui meurt écrasée contre leurs bouches qui retrouvent ce chemin de encore, par pitié.

il est essoufflé, le corps de nouveau en manque d'air. les murmures de reagan ont un goût étrange, maintenant. un goût de promesse sombre. il ne répond rien, lor. il n'y a pas besoin de mots alors qu'il peut plonger son regard vairon dans celui de cette némésis clichée. plonge, plonge loin, lorenzo. jusqu'à trouver ce que le kramer cherche à cacher à toustes. il plonge et le laisse lire en lui autant qu'il comprend certaines choses. plonge pour que reagan comprenne : lor est d'accord. lor espère, même.

le menton prisonnier, la chaleur pulse de nouveau dans sa mâchoire. le corps est si tendu et pourtant trop facilement docile. maintenant ferme-la, ou casse-toi. il ne veut pas partir. ses lèvres s'entrouvrent. s'apprête à parler, à défier encore et toujours.

mais seul le silence en guise de réponse.

le Caos referme les lèvres. étouffe toute envie de provocation si habituelle. les yeux toujours plantés dans ceux du kramer, lorenzo commence à plier les jambes. lentement. si lentement… il ne s'arrête pas, oblige reagan à le lâcher alors qu'un premier genou touche le sol. le second le rejoint rapidement. les bras le long du corps, le cœur bat bien trop vite. jamais — pas même pour holy — il n'avait montré tel signe de soumission. son œil jaune brille d'une lueur nouvelle, inconnue. il ne dit rien, lorenzo.

il s'en voudra encore longtemps pour ça.
sûrement.
vraiment ?

ses doigts se posent contre la ceinture de l'homme à laquelle il s'accroche comme un noyé se raccrochant à la dernière bouée percée. et enfin, ses lèvres s'ouvrent de nouveau. voix s'envole en un ordre désespéré. — termine. "termine de te défouler, reagan" que son regard continue d'exprimer pour lui.