L’espoir de Beatriz est mort. Dès lors que les lettres s’affichent, elle le sait. La bouche tordue en une expression de colère, les sourcils froncés, elle balaie l’assistance, repère les sourires et l’exaltation de la foule, les murmures enjoués qui s’échangent. Pour elle, ce n’est qu’une colère brute, au creux de son estomac, qui remonte dans sa gorge avec un goût de bile. Elle secoue le bras devant elle, comme si elle essayait de tous les chasser et ne peut s’empêcher d’exprimer son dégoût.


Le ton est froid, mordant, mesquin. La Galéréïs quitte la pièce en trombe, bousculant les gêneurs sur son passage.


Ses pas l’ont porté devant son logement. Elle n’a pas le cœur à se mêler à la foule et aux réjouissances. La vie qui bruisse dans le vaisseau lui semble soudain assourdissante. Mais, ses mots résonnent aussi dans la tête de la jeune femme. Les craintes qu’il a exprimé, elle les a aussi partagé. Même si elle les a enfouis sous ses envies d’exploration – non, son besoin d’exploration. Elle aussi s’est inquiétée et une part d’elle-même ne peut l’oublier, des ressources limitées qu’ils possèdent, de cette distance encore inconnue qui les sépare de Borée et si, même, ils l’atteindraient seulement un jour.

Elle soupire. Ce n’est pas son genre de s’en faire pour ces choses-là, d’ordinaire. Elle se décide enfin à frapper à la porte d’Yve.


Bea attend à peine quelques secondes avant d’enclencher la poignée – l’intimité et elle, cela avait toujours fait deux. A sa surprise, la porte n’est pas fermée. Un bref haussement d’épaules plus tard et elle pénètre dans l’appartement.

Enfin, si on pouvait appeler ça un appartement. C’est comme si un ouragan s’était matérialisé dans la pièce. Des amoncellements de feuilles, de tasses, de machins, de bidules, qui envahissent les tables, le sofa ou même le sol. La moindre parcelle de meuble a disparu sous un amoncellement de … mais qu’est-ce qu’il fait pour que tout ça soit autant en foutoir ? Beatriz, légèrement consternée, l’appelle une nouvelle fois, sans succès. Il ne doit pas encore être rentré. Avec sa patte folle, ce ne serait pas étonnant qu’elle l’ait devancé.


Soupirant, la belle retourne dans le salon – ou du moins ce qu’il en reste. Balayant la pièce du regard, à la recherche d’une place où s’installer, elle se décide finalement à opter pour un petit coin légèrement dégagé au pied du canapé, à même le sol. Une jambe repliée, son coude posé sur le genou, la voilà qui attend et, pour briser le silence qu’elle ne semble jamais pouvoir supporter, se met à chantonner doucement un air de son cru.

La jeune femme n’entend pas la portes s’ouvrir, ni un Yve s’inviter – enfin plutôt rentrer – chez lui. Sa remarque la pique au vif, elle se retourne, les yeux grands ouverts, la main posée sur son cœur en un geste presque théâtrale, faussement vexée. Un grognement, presque soupiré, s’échappe de ses lèvres lorsqu’elle réplique.


Il la pousse sans ménagement avec sa béquille pour rebrancher la cafetière. Evidemment. Il n’y avait qu’Yve pour faire la moindre petite économie d’énergie en débranchant ses appareils lorsqu’il n’était pas là. Ce n’était pas la chose la plus insensée qu’elle ait vu aujourd’hui. Bea laisse planer cette menace qui n’en est pas une et regarde son hôte s’activer. Elle l’a sans doute agacé, mais il ne la chasse pas pour autant. Elle lâche un aïe sonore lorsqu'il lui donne un petit coup dans le tibia, mais plus pour jouer avec lui qu'autre chose. Et puis elle s’assoit avec un soupire bruyant, s’enfonçant dans le canapé moelleux. Elle en a des choses à dire, l’air semble vibrer autour d’elle, une colère sourde qu’elle peine à contenir. Elle la laisse exploser.


C’est sorti d’un seul coup. Un peu trop fort, un peu trop vite. Ses mains s’agitent devant elle tandis qu’elle parle.


Elle ne laisse même pas le temps à Yve de répondre. Les mots qu’elle a gardés pour elle sortent en un flot ininterrompu et confus. Sous sa langue, les « r » roulent un peu plus vites que d’habitude, ses mouvements dérangent quelques feuilles de papiers traînantes sans qu’elle s’en soucie.


Sa langue claque contre son palais et elle abat son poing sur la table. Les tasses tremblent et s’entrechoquent un instant, suspendant son geste. Elle n’est pas venue ici pour faire de la casse. Elle sait bien que sa colère est égoïste mais elle a besoin de le partager avec quelqu’un. Et malheureusement pour lui – ou pour elle – le quelqu’un en question était Yve.

Bea avait toujours aimé la franchise d’Yve. Même en ce moment, alors qu’elle ne souhaite simplement qu’évacuer, se plaindre et bouder, son franc-parler a quelque chose de rassurant. Elle sait qu’il ne feint pas, qu’il ne va pas aller dans son sens juste pour lui faire plaisir. Yve est brut et semble bien se moquer qu’il puisse la froisser. Et c’est qu’il fait. Alors la répartie ne tarde pas à franchir ses lèvres dans un sifflement.


Elle ne souhaite pas le blesser. Elle n’est même pas sûre qu’elle puisse se permettre d’avoir l’audace de penser pouvoir en être seulement capable. C’est simplement que les mots sont partis tout seuls. Comme à chaque fois. Et elle ne le regrettera pas. Beatriz est ainsi faite et ne compte pas changer pour les beaux yeux des autres.

Son attention se reporte sur les arguments d’Yve. Elle les comprendra quand elle pourra y réfléchir plus calmement, dans les jours à venir. Pour l’instant, la Galéréïs n’a pas le recul nécessaire. La frustration s’est emparée de son cœur et elle pleure sur toutes les occasions manquées d’explorer le vaisseau.


Et puis c’est la parole de trop. Son ami lui avoue qu’il a voté blanc. Beatriz s’immobilise. L’agitation la quitte. Ses prunelles se font dures, ses yeux lancent des étincelles, sa mâchoire se serre. Quelque part, elle est déçue. Pourtant, il ne lui doit rien. Il n’a fait que donner son avis sur la question qui leur a été posé. Son absence de choix est un choix en lui-même. Mais la jeune femme voit rouge.


Beatriz est amère. Elle sait qu’elle ne devrait pas l’être. Tout comme elle sait qu’elle ne devrait pas jouer à la plus maline avec Yve. S’il est l’un des éléments clefs du vaisseau, elle n’est qu’une petite main. Insignifiante ; facilement remplaçable. Ce n’est pas le cas du scientifique. Une partie d’elle lui en veut, parce qu’elle ne pourra jamais avoir une contribution à la hauteur de celle d'Yve. Et elle déteste cette aigreur dont elle fait preuve.

Beatriz garde son calme tandis qu’Yve déblatère. Elle l’écoute souffler, s’enflammer lui aussi, sur un sujet qui semble lui tenir à cœur – il avait toujours eu beau vouloir passer pour un misanthrope, ses paroles et ses actions allaient bien souvent dans le sens du bien commun, comment faire mieux pour les autres, assurer leur survie. C’était mesquin de l’accuser d’égoïsme, alors qu’il était peut-être, à sa façon, l’un des plus généreux sur le vaisseau.

Evidemment, la Galéréïs en prend pour son grade. Il ne la manque pas et il n’a pas tort. Elle aussi ne pense qu’à elle-même ce soir, elle n’a voté que pour son plaisir et elle est venue se plaindre que ses désirs ne soient pas écoutés. Pourtant, elle ne peut s’empêcher de grogner quand il prétend que son vote blanc a été une protestation. Bea ne comprend pas. Ou du moins, pas complètement. Elle s’apprête à répliquer qu’elle ne voit pas en quoi un vote blanc aurait le moindre impact sur leur situation, si cela serait seulement pris en compte par le conseil, lorsqu’il lui rappelle ce qu’il avait formulé à demi-mots, plus tôt ce soir-là. Réguler la population.

Ces paroles lui reviennent comme une gifle en plein visage. Toute la colère de la jeune femme s’évapore. Son teint blêmi, tandis que sa bouche s’ouvre légèrement, les prunelles accrochées à son ami. Il ne peut pas penser réellement ça. Même s’il développe sa pensée en précisant que chaque vie à son importance, même celles de ceux appartenant aux Maisons qu’il exècre, Bea reste sans voix. Elle visualise les cellules de cryogénisation au sein du Neo Century. Elle se rappelle certains de leurs visages, de leurs noms, pour y avoir été plusieurs fois déjà. Elle ne peut pas s’imaginer qu’un corps sans vie puisse s’en échapper un jour.


Elle sent son cœur battre un peu plus vite dans sa poitrine, son estomac se torde. Cette idée lui fait horreur.


La jeune femme semble reprendre contenance à mesure qu’elle parle et affirme sa pensée – aussi troublée soit-elle. Elle s’empare de la tasse de café et la vide d’une traite. Ses joues reprennent quelques couleurs tandis qu’elle se tourne vers Yve et tente de capter son regard. Ses yeux brillent, déterminés, provocants.